Mamma

Berlin. Widdy sitter och blänger över axeln på mig. Finns det medel mot detta? Han är för lat för att skriva i dverjabloggen. Vi lever på Dverjaöl och dverjakorv. Gott som fan. Si...

Flughafen

Satt i morse i en ganska äcklig stol och stirrade ut över flygplanen på Schönefeldts flygplats. Ett av dem, det jag skulle åka med, påminde mycket om Mick Born. Det var bulligt och snyggt och det fanns inga steroider i det. När vi klev ut på plattan och vandrdade längs den lilla trappan till dess innanmäte hälsade planet "Hallå, mannen". Sedan flaxade det runt lite över åkrarna i Uppland och på andra platser innan det dunsade ner på Arlanda. Se där vilka likheter där fanns med Mick Born, den snygga killen.

Kära. Och fjädrar

Jag upptäckta att all min tvättade tvätt var täckt av fjädrar. De kom från örngotten på mina soffkuddar. IKEA har valt att placera fjädrarna utanför kuddarna. För att jävlas, naturligvis. Nästa gång jag tvättar skall jag kasta in en kyckling i tvättmaskinen och se om det blir samma resultat.

Döden närmar sig

I helgen fick jag uppleva något jag aldrig har upplevt förut. Jag fyllde 43. Som tur är var Hjalle med mig i denna svåra stund. Han har varit 43 i några månader redan.1963 var ett fint år. Kennedy mördades och Yngwie Malmsteen foddes. Och Joe Labero. Och Till Lindeman, sångare i Rammstein och en av Hjalles stora idoler. Förutom Yngwie då. Sedan anslöt Chrippa också. Han är 47 eller något liknande. Helt plötsligt var jag värsta lillkillen igen. Nästan yngst. Vi slog oss ner på India Garden på Heleneborgsgatan. Igen. Det är en skitkonstig restaurang. Man går in och raglar ut. Och är mätt som fan. Sedan gick vi på Haggis in. Och på Thailändska Tigern. Ett under att vi blev insläppta, med tanke på vilka freaks vi är. I höst fyller Widdy 36. Då kommer vi förmodligen fira i Berlin. Kanske fyller vi Widdy med sprit och släpper in honom i bögkvarteren i Schöneberg. Han kommer inte komma därifrån. Grattis Widdy!

Mötesprotokoll

Igår, den typ 30 jävla augusti alltså, hade Institutet för reklam och marknadsföringsfrågor styrelsemöte på restaurang India Garden på Heleneborgsgatan. Mötet öppnades med varsin Banglabira.
Bakom Kokt Jävla Gordjävel satt Kristian Luuk. Widdy kastade ett naanbröd i nacken på killen och berättade att han var katt och att Luuk skulle hålla käften. - Skall vi ringa hit Hjalle så att han kan konsulta lite, frågade jag. - I helvete heller dverjjävel, blev svaret. - Han är ett jävla miffo och freak, tar du hit den fan fåru spö fortsatte Widdy.

Vår kreativa chef, Det Kokte Grodhelvete från Helvetet, beställde in en Whiskas vindaloo åt Widdy så att han höll käften. Sedan fiskade han upp lite firrar ur akvariet och gjorde en skön ciklid tikka masala gasboll av dem.

Om jag inte hade varit så jävla bakis hade jag skrivit mer. Och bättre. Men nu är det som det är. ADJÖ!

Isterfest

Såsom en gasboll var jag väderspänd och trind av späck. Ister och träck. Min dverjamule gned jag blå och blodig mot ett kadaver. Detta sedan en trast av kol som dväljdes i min stuga, valde att ta sitt eget liv. I en kaskad av fjädrar och lila träck gjöt den lille gynnaren döden mot en glasruta. Han trodde väl i sin enfaldiga lilla fågelhjärna att det var en väg till friheten. Hur fann du mig, frågade han mig och flög med kraft mot döden. Jag fann honom sittande på golvet i mitt hus. Jag la det nackbrutna fjäderfäet på tomten, så att nedbrytarna skulle få något att kalasa på. Ja, se det blev en riktig fest för allsköns insekter. Det var min sommarsaga. Nu kan vintern komma och nedsänka sitt mörker över mig och mitt vämjeliga dverjaliv. Adjö så länge.

Konst som tar på sig

I helgen inträffade en stor konsthändelse. Det var vernissage på Leffes Bar och Kök. Jag och de andra tre konstnärerna hängde våra vackra alster på väggarna. Sedan brakade vernissaget lös. Så här: Perres päron, vin, öl, mat, öl, vin, Claes, Hjalle, Moltas, Snoak, svart. Som den känsliga konstnär jag är lade jag mig och sov bland folket, och blev en del av utställningen. Då kom syrran och satte stopp för min performance. Kvällen avslutades med vin, öl, vin, vin, krossat glas, De kallar oss Mods, glömda nycklar, glömd jacka. En tavla såld, en tavla snodd. Det är ta mig fan konst det.